Meu primeiro emprego

Em junho de 2003, viajando pelo sertão da Bahia fiz essa foto como lembrança do "meu primeiro emprego" do gov. Lula, quem lembra?

Estava começando uma história, muito feia, opressora, da exaltação do tudo o que não presta.

Não demorou muito e a Ética fugiu indignada.

Fome zero?   

Zeraram os cofres e ainda estamos pagando.

É preciso desmontar o mecanismo.

#FaxinaGeral no sistema!

Da série: Por que guardei, tanto tempo os meus escritos?

Do tempo em que a minha mente ainda oscilava com o socialismo utópico.

O que me salvou foi saber o preço das coisas, ter três filhos para criar e assumir a executiva do lar. Simples assim. 
A coitadice está presente nas poesias. 

                                 

                               Corumbá

                                     Minha terra  não tem palmeiras

                                     E os sabiás,  foram levados

                                     Em gaiolas. Para bem longe

                                     Restam andorinhas

                                     E urubus aos montes

                                     Que planam sobre a cidade

                                     Agourando a todos

                                    

                                    O sol que lá brilha

                                    Forte e causticante

                                    Como que, mostrando

                                    O seu poder abrasador

                                    De secar a terra

                                    E o coração da gente

                                    Que lá.

                                    Nem  mais quer morar

                                    

                                    E quem fica

                                    Não pela vontade

                                    Nem pelo amor à terra

                                    Mas, pela ausência do querer

                                    Ir embora

                                    Dá trabalho viajar

                                    Arriscar

                                    Lá tem uma casa

                                    Pra morar

                                    E peixe no rio

                                    

                                    Minha terra não tem palmeiras

                                    Mas tem pé de umbu

                                    Que é doce e carnudo

                                    Como para mostrar

                                    Que a seca

                                    Não é tão má assim

                                    

                                    Quando chove

                                    O  mato cresce.

                                    Tudo floresce

                                    Pequis,  tamarindos

                                    Puçás  e  pitombas

                                    Infestam na beira da estrada

                                    E eu

                                    Me esqueço das palmeiras.

Momento Sombrio

Que fazer?

Quando você

Não se tornou alguém

Que fazer? Para não ver

No rosto do seu pai

A decepção.

Que fazer, quando sua mãe

Continua a repetir

Vá pedir emprego ao deputado

Que fazer?

Quando seu irmão de boca cheia lhe diz

Fodido

Que fazer quando seus amigos

Não mais o compreendem

E parecem estar. Sempre ocupados

Que fazer?

Quando aquela menina

Faz de conta  que não lhe viu

Que fazer?

Quando seus vizinhos

Parecem que estão indo muito bem

Mas, você não está lá grande coisa

E até parece

Que você os agride, com o seu desconforto

Você  parece incomodá-los

Com a sua penúria

Eles não  entendem

E depois

Seus problemas, são tão pequenos

Eles não são nada

Comparados aos das outras pessoas

Você tem dois braços, duas pernas

É sadio.

É assim mesmo, dizem:

Quem manda querer levar a vida na flauta?

Mas, você não sabe tocar flauta.

Você escreve poesias.

Dá no mesmo.

Você escreve romances.

Vive de fantasia, pois é.

Agora se alimente com ela

Que fazer?

São tantas coisas a fazer,

que não sei por onde começar.   

25 anos depois

Os olhos de meu pai sempre foram de compreensão e apoio incondicional.

Passei anos achegada com a ópera. 

Puro drama. 

       A ‘la’ Roger Waters

Amigos?

Sem que um soubesse da existência do outro

Sem que nunca tivessem  tocado, a mesma nota de real

Sem que tivessem passado pela mesma rua,

uma única vez.

Sem que ao menos pensassem sequer, na mesma garota,

da playboy.

Sem que uma única vez, tivessem almoçado no mesmo restaurante

a quilo.

Nem ao menos moravam em bairros próximos

Uma única vez, estiveram na mesma estação

Pegaram o mesmo ônibus

Um pediu licença ao outro

Por um momento

Seus olhos se encontraram

Fixando firmes na profundeza do outro

E nesse momento

Que durou uma eternidade

Reconheceram-se amigos,

de não  se sabe onde.

De já vu

Aparentemente  eles não eram amigos.

Algum dia de maio de 1994

Da série:

Por que guardei, tanto tempo os meus escritos?

 

Escondi os meus sonhos

Eles não enchem barriga

Apesar de me ter levado para as nuvens

Quando eu deveria ter os pés no chão  

Apesar de me mostrarem um vislumbre

Do que seria a luz

Tive que deixá-los

De lado

Na casa

Guardados

Dentro do armário

Escondidos para que ninguém

Possa encontrá-los e jogá-los fora

O lugar é secreto

E só eu sei

Mas ainda assim

Terei de esquecê-los por uns tempos

É a vida 

O dia a dia

Que me tira de mim

E me perco no almoço.

Junho de 1996

No Blog.

Da série:

Por que guardei, tanto tempo o meu trabalho?

Resquícios de esquerdismo lido e não gostado, usando o pensamento para não crescer. 

                  Olho da janela

                   Os pássaros não cantam

                   No jardim, o gramado não está verde

                   A garota do pão não vem

                   O lagarto parece esfomeado

                   O som está alto

                    E nem ao menos é um rock

                    Alguém espia da porta

                    Um olhar curioso, penetra no escritório 

                    Um cachorro gane

                    Quero levantar

                    Mas.......                         

                    Meus pés não querem obedecer

                     Muito menos, algum esforço fazer

                    Vou ficando por aqui

                    Sentada,  inerte

                    vendo uma mosca  pousar,

                     na ferida aberta acima do meu joelho.

                    Uma que vem é caminho aberto,

                    para que outra que passava por ali, aterrissou na borda da ferida,  na minha perna.

                    O incomodo

Pequenas patas na minha pele

                      Nenhuma irritação

                     Apenas um leve formigamento

                     As patas das moscas não pesam

                     O tempo escurece

                     Quero ir ao banheiro

                     Meus pés continuam inertes

                     Talvez, se eu der beliscão neles

                     propositadamente  erro

                     Acerto na ferida

                     Uma mosca é morta

                     Misturando-se com o líquido quase vermelho que cobre   a ferida

                           Sinto pena da mosca

                           Começa a chover

                           Um pingo de chuva cai no meu pé

                           Ele reage

                           Eu não sei

                           Se é uma reação natural

                           Por causa da água  fria

                           Preciso mandar consertar essa goteira

                           Molho a ponta do dedo,

                           E deixo cair uma gota de água na  ferida

                           E mais outra, mais e mais gotas de  chuva

                           Vão caindo da minha mão

                           O líquido rosáceo levando a mosca morta

                           Começa a escorrer sobre a minha perna

                           Agora. Acho que vou levantar

                           Alguém grita meu nome

                           Já não tenho desculpas

                           É quase a hora do almoço

                           Que ainda nem preparei

                           Tenho de sair dessa cadeira

                           Mas antes

                           Vou limpar essa ferida.

                                                              Lou W.

A falta de revisão é a cara da esquerda.

 Algum dia de maio de 1993